Hay carpanta por tus besos,
por rodearte sin tocarte,
por hacerte mía sin llegar;
hay carpanta, mudos deseos.
No sé cómo explicar,
el sentirme lerdo frente a ti;
no sé cómo darle más valor
a estas manos que se mueren,
a estas manos que se mueren
por tomarse de las tuyas,
por juntar
mis dedos con tus nudillos,
a estas manos que se mueren,
a estas manos que se mueren
por olvidar de pronto el frío.
Hay carpanta por tus besos,
por rodearte sin tocarte,
por hacerte mía sin llegar;
hay carpanta, mudos deseos.
Deja un comentario