Cuernos

¿Promesas?, no gracias,
tengo un libro lleno de ellas,
de ellas, en mi necia cabeza.

Tus cuentos son para niños;
tú siempre lo arruinas
y rompes cada ilusión,
¿hoy tú pretendes pedirme perdón?

Parece que es tarde,
murió el sentimiento;
al río, la sangre llegó,
se ha muerto este tonto amor.

Parece que es tarde,
creí cada invento;
fui demasiado necio e ingenuo,
muy tarde noté estos cuernos.